Le Vent Nous Portera

Ricordo la tranquillità dei pomeriggi afosi e azzurri, dove tutte le giornate erano cariche di aspettative e di eccitazione, quando incontrarsi era un evento da scolpire nella memoria.

Ricordo il mare, il calore della pelle scottata dal sole, l’odore dolciastro del vento d’estate e tutto quel senso di novità, di scoperta, come se fossimo dei pionieri in una terra selvaggia e sconosciuta. Rivedo l’acqua scintillante e le piccole pozze di acqua salata che si formavano tra gli scogli, i granchietti verdognoli che sgattaiolavano frettolosamente da sotto una pietra all’altra, guardinghi e sospettosi come se fossero inseguiti da qualche presenza misteriosa. La spiaggia su cui ci stendevamo era formata da una sabbia a grana grossa, un misto di piccolissime pietroline gialle e residui di conchiglie triturate da anni e anni di erosione.

E le sensazioni. Restano ancora impresse nella mia mente come un marchio indelebile.

Quelle sensazioni che solo in quel preciso istante della vita si possono provare, così devastanti e vivide quasi da graffiarti la pelle. Un’unica prospettiva, che faceva apparire gli attimi come un’eternità, quando in fin dei conti erano solo ore.

Oh, Mrs Dalloway, dai sempre feste per coprire il silenzio.

Perché una volta che il male di leggere si è impadronito dell'organismo, lo indebolisce tanto da farne facile preda dell'altro flagello, che si annida nel calamaio e che suppura nella penna.

Lascio a te queste impronte sulla terra
tenere dolci, che si possa dire:
qui è passata una gemma o una tempesta,
una donna che avida di dire
disse cose notturne e delicate,
una donna che non fu mai amata.
Qui passò forse una furiosa bestia
avida sete che dette tempesta
alla terra, a ogni clima, al firmamento,
ma qui passò soltanto il mio tormento.

The Fly

Little Fly,

Thy summer's play

My thoughtless hand

Has brush'd away.

Am not I

A fly like thee?

Or art not thou

A man like me?

For I dance,

And drink, and sing,

Till some blind hand

Shall brush my wing.

If thought is life

And strenght and breath,

And the want of thought is death;

Then am I

A happy fly

If I live

Or if I die.

We won't have a thing

So we got nothing to lose

We can all be free

Maybe not with words

Maybe not with a look

But with your mind.

L'incoscienza dei vent'anni, le emozioni così vivide da graffiare la pelle sono così presenti nella mia testa come se fosse ieri. E' tutto il resto che non coincide.

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting On the pallid bust of Pallas just above my chamber door; And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming, And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor; And my soul from out that shadow that lies floating on the floor... Shall be lifted - nevermore!

Tears are running down your breast
and your friends baby they treat you like a guest.